🖋️ Пролог

🖋️ Пролог

Остров, которого нет

Десять лет назад…

Анталаха, Мадагаскар. Жаркий, пропахший рыбой и солью город. Здесь каждый второй — рыбак, каждый третий — торговец, а каждый первый — мечтает об удаче.

Денису было двадцать пять. Он уже не мечтал — он ловил. Рыбачил на своём стареньком, но крепком корабле, продавал улов прямо на побережье. Жил по ветру, любил море, свободу и хорошую выпивку. Его уважали, звали просто: Капитан Денис.

В один из вечеров, когда он разгружал ящики с тунцом, к нему подошёл его старый знакомый — Жан-Поль, тоже рыбак, но со склонностью к байкам и ромам.

— Слышал про остров, где рыба сама на корабль лезет? — прошептал тот, прикрыв ладонью рот, будто кто-то мог подслушать.

— Что за бред? — хмыкнул Денис, не отрываясь от ящика.

— Не бред. Вот! — Жан-Поль достал из-под куртки мятый обрывок карты. — Тут. Видишь? Этот клочок моря. Говорят, там и рыбы, и сокровища… Остров чудес.

Денис взглянул на карту. Координаты выглядели странно, но что-то в них цепляло. Может, взгляд, может, выпивка, а может, просто интуиция моряка. Он забрал карту. Сначала — как сувенир. А ночью… долго не мог уснуть.

⸻

Утро. 06:00. Солнце едва выглядывало из-за горизонта. Море было гладким, как стекло. Ни ветра, ни облаков — день обещал быть идеальным.

Денис налил себе рому, закусил вяленой рыбой, проверил снасти. Он набил трюм сетями, взял с собой еды на неделю и в путь — к координатам, указанным на карте.

Чем дальше он уходил от берега, тем более странное ощущение его охватывало. Волнение. Будто приближается к чему-то… древнему. Забытому. Неправильному.

Часы показывали 13:47, когда он достиг нужной точки.

Пустота.

Море до горизонта, ни клочка земли, ни намёка на остров. Только вода и небо. Денис чертыхнулся, выпил глоток и расставил сети: уж если не остров — так хоть рыбы наловит.

И тут…

Небо потемнело. Резко, как будто кто-то щёлкнул выключателем. Подул ветер. Море зашевелилось, волны начали раскачивать лодку. За считанные минуты начался настоящий шторм.

— Чёрт побери!.. — заорал Денис, бросаясь к сетям.

Он пытался успеть — вытащить снасти, выровнять курс, уйти подальше от эпицентра. Но море не прощает.

Огромная волна, словно морская гора, накрыла судно.

Последнее, что он услышал — хруст ломающейся древесины и свист ветра. Последнее, что увидел — темнота.

Последнее, что почувствовал — удар.

А потом…

Тишина.