Алиса Воронова

Она знала больше

Черноводск — город, в котором люди привыкли молчать.

Здесь не задают лишних вопросов. Не смотрят в глаза дольше, чем нужно. И уж точно не говорят правду.

Но она видела её.

Алиса Воронова — самый молодой следователь в отделе. Двадцать четыре года. Холодный взгляд, спокойный голос и привычка слушать больше, чем говорить.

Коллеги называли это интуицией.

Она знала — это не интуиция.

Она видела людей насквозь.

Не в прямом смысле. Не кровь, не кости. Гораздо хуже.

Она видела их слабости. Ложь. Страх. Вину.
Стоило человеку заговорить — и внутри него словно что-то открывалось. Как трещина в стекле, через которую просачивалась правда.

Иногда это было едва заметно.
Иногда — кричало.

И сегодня оно кричало.

— Вы утверждаете, что не видели свою жену после десяти вечера? — спокойно спросила Алиса, не отрывая взгляда.

Мужчина кивнул слишком быстро.

— Да. Я лег спать.

Ложь.

Она не просто почувствовала это.
Она увидела.

В его глазах мелькнуло воспоминание — короткое, как вспышка. Рука. Крик. Тёмная вода.

Черноводск снова забрал кого-то.

Алиса чуть сжала пальцы под столом.

— Повторите, — тихо сказала она.

Мужчина сглотнул.

И на секунду… испугался.

Потому что понял — перед ним не просто следователь.

Она знала больше.

Гораздо больше, чем должна.