Поезд мягко тронулся, и Ms. Elle почти сразу почувствовала, как что-то внутри неё защёлкнулось…
Как будто дверь закрылась на замок.
Как будто кусочек мира остался там — в горах, в тумане, в его доме, в его руках.
Она смотрела в окно, где лес отступал всё дальше, сменяясь городами, станциями, полосами серых крыш.
Но впечатления прошлых дней были настолько яркими, что казались не воспоминанием, а тёплым электричеством под кожей.
Горы уходили.
Но чувство — нет.
Телефон дрогнул в руке.
— Ты выехала? — написал Mr. Ridge.
Ещё вчера эта фраза была бы просто вежливостью.
Сегодня — звучала как забота.
Она улыбнулась устало, тепло.
— Да, уже в пути, — ответила она.
Пауза.
Та, что раньше бы её тревожила.
Сегодня — ровная, спокойная, как дыхание на высоте.
— Смотри в окно. Вид всё равно хороший, — прислал он.
Она прижала телефон к груди и выдохнула.
Как будто он сидел рядом.
Как будто снова вёз её по той лесной дороге, где деревья создавали зелёный коридор.
Город встречал её привычным дождём.
Как всегда.
Как будто проверял:
— Ну что? Возвращаться планируешь?
Она приехала, включила свет, бросила рюкзак — и мир внезапно стал слишком древним, будто Ms. Elle вернулась в эпоху динозавров и скукотищи.
Она обняла подушку.
Телефон снова загорелся.
— Ты там держись. День длинный. Усталость придёт, — написал Mr. Ridge.
Она усмехнулась.
— Всё-то ты знаешь, — ответила Ms. Elle.
— Знаю, — снова коротко.
Она перестала дышать на секунду.
Стало тепло — не от слов, от того, как точно он это чувствовал.
День медленно растворялся.
Город шумел за окном, дождь стекал по стеклу.
Поздно вечером он написал снова:
— Если что — я на связи.
Это прозвучало, как альпинистский крюк, который держит тебя, даже если ты скользишь.
Перед сном она поймала себя на мысли, что впервые за долгое время ей не одиноко.
Хотя он далеко.
Хотя между ними километры.
Но какая разница?
