Эпилог. Оранжевый рассвет на Бродвее

Прошло два года.

Москва, улица Горького. Весенний вечер, теплый ветер пахнет сиренью и новыми надеждами. У входа в концертный зал «Россия» висит огромная афиша: «Джаз-оркестр Василия Иванова. Солистка — Нина Иванова (скрипка)».

У афиши стоит Аристов. Его перевели обратно в Москву, но уже не на «усиление», а рядовым клерком в архив. Он смотрит на портрет Васи в оранжевом галстуке и нервно теребит край своего серого пиджака. Мимо него «хиляет» стайка молодых ребят в ярких носках. Они смеются, они свободны, и никто больше не бежит за ними с ножницами.

Вася и Нина вышли из здания через служебный вход. У дверей их ждал Жоржик на новенькой «Волге», купленной на гонорары от гастролей.

— Ну что, Король Бродвея? — Жоржик подмигнул другу. — Куда теперь? В Париж? В Нью-Йорк?

Вася посмотрел на Нину, на её счастливую улыбку и на свой оранжевый галстук, который больше не нужно было прятать под ватником.

— Зачем нам Нью-Йорк, Жора? — Вася обнял Нину. — У нас есть своя Москва. И она, кажется, наконец-то научилась танцевать.

Он достал из кармана маленькое золотое колесико — подарок отца с завода, переделанный в брелок для ключей от саксофона.

— Главное, что наш ритм теперь слышит вся страна. А остальное… остальное приложится.

Они сели в машину и укатили в сторону Красной площади, оставляя за собой шлейф джаза, аромата «Красной Москвы» и бесконечной веры в то, что если ты верен своей музыке, мир рано или поздно подстроится под твой такт.

КОНЕЦ.