Утро вернулось к Ms. Elle слишком быстро — как будто ночь не закончилась, а просто ушла в перерыв.
Она стояла у зеркала, машинально расчесывая волосы, и в какой-то момент поняла, что это бессмысленно.
Прядь, пережившая ту самую ночь у Хозяина Гор, упорно путалась, как будто сопротивлялась реальности.
— Ну что, девочка, придётся жертвовать, — вздохнула Elle и ловко, почти дерзко, отсекла спутанный кончик ножниц, тут же набрав своему стилисту с просьбой экстренно записать её на стрижку.
Отражение в зеркале улыбнулось.
Немного легче.
Немного смелее.
Немного — «новая я».
— Как известно, стрижка и прочий апгрейд приходит в жизнь женщины после расставания, а тут наоборот, — усмехнулась Ms. Elle.
Экран телефона засветился.
— Ты сегодня на фотосессию или снова покоряешь мир? — написал Mr. Ridge.
Ms. Elle покачала головой, улыбаясь. Он всегда писал так, будто продолжал разговор, начатый ещё вчера вечером.
— Сегодня — стрижка. Благодаря некоторым… событиям, — ответила она.
— Надеюсь, я в списке подозреваемых? — написал он почти сразу.
— Ты — главный, — коротко и честно.
Три точки.
Пауза.
— Ладно. Тогда мне нужно алиби. Я искал декор к Хэллоуину. Полдня. Я — чист, — написал Mr. Ridge.
Ms. Elle засмеялась вслух.
Она легко представила его — сосредоточенного, перебирающего гирлянды, черепки, пауков на верёвочках…
И среди всего этого — его суровый взгляд тренера по сноуборду.
— Хозяин гор, который выбирает тыквы. Это супер мило, — подумала она.
День у них шёл своим чередом — у каждого насыщенный, настоящий, живой.
Она работала: фотосъёмки, тексты, созвоны, аэропорты, новые проекты.
Он строил дом, вбивал крепления, монтировал розетки, уставал, но потом гордился результатом.
Но между всеми этими делами у них был свой маленький коридор — пространство сообщений, где всегда было тепло.
— Смотри, — прислал он голосовое.
— Я тут лампочку нормальную поставил. Видишь? Дом становится похож на дом, — добавил он.
Ms. Elle улыбнулась.
Она знала мужчин, которые хвастаются машинами, часами, бизнесами…
Но вот так — гордо показывать лампочку?
Это было круче любой роскоши.
— Горжусь, — написала она.
Её голос был мягким — слишком мягким.
Она сама это услышала.
— Ты меня не балуй такими словами… привыкну ещё, — написал он.
И снова смех.
Лёгкий, свободный.
Тот, который непроизвольно рождается от людей, к которым тянет.
Вечером она записала для него видео — новую короткую стрижку, лёгкий макияж, усталые, но счастливые глаза.
На фоне играл её любимый трек — медленный, с глубокой атмосферой.
Через минуту пришёл ответ:
— Это мой любимый с альбома, — написал он.
Его кружок, снятый в машине, с тем же самым треком, только оригинальной версией, который он слушал на склонах.
Ms. Elle замерла.
Не просто совпадение.
Совпадение вкусов — всегда химия.
Совпадение ритма — уже что-то большее.
Днём они обычно обсуждали бытовое:
— Учить тебя кататься — это вызов, — сказал он.
— А я думала, ты бесстрашный инструктор…
— Инструктор, но не маг.
— Попробуй не поставить меня на доску — уволю.
— Меня? Уволить? Ты уверена?
— Накажу?
— Вот. Уже теплее.
И снова смех.
И снова лёгкость.
И снова это странное чувство, что расстояние — не настоящее.
— Ты там осторожнее… с полётами, съёмками, стрессом.
— Mr. Ridge, я способна о себе позаботиться.
— Знаю. Но всё равно… я рядом.
Она остановилась.
Прочитала ещё раз.
Рядом.
Эти слова были теплее, чем следовало бы.
И так прошёл ещё один день.
Без признаний.
Без драмы.
Без трагедий.
Но с тем самым ощущением, которое иногда меняет ход жизни:
Кто-то новый вошёл в твою вселенную — и она стала шире.
