Его портрет

Я всё ещё держала в руках зонтик — тот самый, что мне дал незнакомец. Он появился тогда, когда мне было плохо, когда я буквально стояла на грани. Казалось, он чувствовал, когда мне больно… Но кто он?

Тысяча вопросов крутилась в голове, а ответов не было ни одного.

После встречи с бывшим на душе стало неожиданно спокойно. Не радостно, не больно — просто тихо. Видимо, я действительно смогла отпустить. Впервые за долгое время мне показалось, что я повзрослела. Стала мудрее.

Я дошла до метро, и через час была уже возле дома. Дождь закончился так же внезапно, как и начался — словно кто-то сверху выключил кран. Воздух был свежим, пахло мокрым асфальтом и свободой.

Я поняла — жизнь продолжается. И, как бы ни было страшно, надо жить дальше.

Когда я зашла домой, первым делом позвонила Яне.

— Ну что, рассказывай! — она взахлёб заговорила. — Что он от тебя хотел?

— Попросил прощения, — вздохнула я. — Сказал, что жалеет, что всё так вышло. Что понял — я действительно его любила.

— О, осознание пришло, наконец-то! Вот это да!

— Ещё сказал, что уезжает в другой город.

— Так и надо, — уверенно заявила Яна. — Меньше будешь о нём думать. У тебя новая жизнь, подруга! Пусть он живёт, как знает.

— Пусть будет счастлив. Я зла ему не желаю.

— И правильно. Ты тоже будешь счастлива, — улыбнулась она в трубке.

— Возможно…

— Не «возможно», а точно! — перебила Яна. — Встретишь ты ещё своего человека, который полюбит тебя настоящую. А может, уже встретила?

— Только не начинай про Кирилла.

— Ладно-ладно, — засмеялась она. — Просто напоминаю, что завтра у вас, ну… не свидание, но почти.

— Это просто прогулка. Дружеская.

— Конечно, конечно, — усмехнулась Яна. — Завтра мне всё расскажешь, ясно?

— Как же я тебя оставлю без подробностей, — улыбнулась я.

— Вот и договорились. Целую, хорошего вечера!

— И тебе, пока.

Когда звонок оборвался, в комнате стало как-то слишком тихо. Мысли снова вернулись к нему — к тому самому незнакомцу. Я вспомнила, что от неизвестного номера недавно приходила смс. Тогда я не ответила. Но сейчас решила написать.

«Мы знакомы?»

Прошёл час — тишина.

На улице уже стемнело, было около десяти. Внутри всё гудело от мыслей, поэтому я надела куртку, взяла наушники и вышла прогуляться.

Музыка мягко заливала голову, и шаги отдавались эхом в пустой аллее.

Почему-то я прихватила с собой его зонтик. Может, просто привычка. А может… не хотела отпускать связь.

Возле кофейного автомата я взяла стаканчик капучино и села на лавочку. Захотелось рисовать. Я достала блокнот и карандаш — рука сама вывела знакомые черты. Те самые глаза, тот же взгляд. Брюнет с короткой стрижкой, загадочная улыбка…

На этот раз портрет вышел особенно живым.

Я вздохнула, убрала блокнот в сумку и сделала глоток кофе. Он уже остыл. Я поднялась, решив пройтись, и тут пришло сообщение от Кирилла:

«Встречаемся завтра у входа в Парк Славы.»

«Окей.»

Я машинально ответила и, задумавшись, не заметила, как споткнулась. Мир резко перевернулся — и я врезалась во что-то тёплое, твёрдое.

Кофе выплеснулся, сумка рухнула на землю, телефон выскользнул и разбился.

— Осторожнее, — раздался знакомый голос.

Я подняла глаза — он.

Тот самый. Незнакомец.

— Снова ты, — выдохнула я.

Он усмехнулся, легко поднимая меня на ноги.

— Начинаю думать, что ты нарочно падаешь мне на руки, — сказал он, отряхивая пальто. — И обязательно с кофе.

— Прости, я не хотела… — пробормотала я, не зная, куда смотреть.

Он опустился, чтобы собрать мои вещи. Когда его рукав приподнялся, я заметила татуировку на запястье — строчка на латыни. Odi amor.

«Ненавижу любовь».

Сердце неприятно кольнуло.

Вдруг он достал мой блокнот, открыл — и замер.

На странице — его портрет.

— Красиво, — тихо сказал он. — Очень похоже.

Я покраснела.

— Прости… это просто… я не хотела…

— Всё в порядке, — он улыбнулся. — Можно я его оставлю себе?

— Да, конечно.

Он аккуратно вырвал страницу и положил в карман.

— Спасибо.

— Подожди, — я сделала шаг к нему. — Ты куда?

Он только посмотрел — взглядом, от которого всё внутри перевернулось.

— Стой! — крикнула я, когда он начал уходить. — Твой зонтик!

Он остановился, чуть повернув голову.

— Оставь его себе, — сказал тихо. — Он теперь твой.

И снова исчез — быстро, будто растворился в ночи.

Я стояла под тусклым фонарём, сжимая тот самый зонтик, и чувствовала, как к горлу подкатывает ком.

Почему каждый раз, когда он появляется, всё внутри во мне сгорает и ломается одновременно?

Дома я долго сидела на кровати, глядя в окно. Потом просто заплакала. Без истерики, без крика — тихо.

На душе было тяжело, но где-то глубоко внутри я знала — всё это не случайно.

После душа я легла в кровать. Глаза закрывались, и снова пришёл сон.

Он был там. Всё тот же. В чёрном костюме, с загадочной улыбкой. И те же слова звучали в воздухе:

«Оставь его себе…»