Что происходит?

Она не сразу поняла, что происходит. Сначала – просто решила, что он устал, что не выспался, что, может, настроение не то. Ну бывает, у всех бывает.
Но день сменялся другим, неделя – ещё одной, а он продолжал проходить мимо. Без улыбки. Без взгляда. Без «привет».
Как будто ничего не было.
Как будто они никогда не смеялись, не спорили о прокачке в Ведьмаке, не пили кофе на подоконнике и не обсуждали аниме.

А она – с двумя стаканами. Один из них медленно остывал в её руках.
Потом – вовсе остался не налитым.

Сначала она искала оправдания.
“Может, я слишком много писала? Может, перегрузила его вниманием, эмоциями… Может, ему надоело. Может, надо подождать.”
Но потом это ожидание стало оглушающим. 

Он не писал. Не смотрел. Не подходил. А внутри… Всё в ней медленно разрушалось. Она чувствовала себя глупой. Глупой и наивной.
Как ребёнок, который слишком увлекся игрой в дружбу, а потом вдруг понял, что играл один. Всё, что было между ними, вдруг стало выглядеть выдумкой. Иллюзией, придуманной ею самой. Но ведь… он же был живым, настоящим. Был с ней. Говорил. Смеялся. Смотрел. Как можно было притворяться так искренне? Или это не было притворством? Тогда почему он исчез?

Она не писала больше.
Горло сжималось при мысли, что станет назойливой, жалкой.
Она держалась. Даже улыбалась.

Но каждый его холодный взгляд – как осколок льда под кожу.
Каждое молчание – как пощёчина.

Каждое “привет” сквозь зубы –  как гвоздь в грудь.

И она всё ещё не злилась. Только больно было.

Так больно, что иногда хотелось просто подойти, взять его за руку и прошептать:
“Скажи, что это был сон. Скажи, что ты ещё есть, что я не придумала всё это одна…
Скажи хоть что-нибудь. Пожалуйста.”