10.01

“Мне очень пусто. Я как тень отца Гамлета, слоняюсь туда-сюда, на работе, дома… будто и не живу вовсе, а просто присутствую. Призрак, который давно умер, но не знает, что делать с этой смертью. Не чувствуя ничего, только бесконечную пустоту, темноту, боль и тяжесть. Мне плохо без него, конечно плохо, и конечно я ничего не могу сделать, только ждать, когда отпустит. Я не знаю, когда это произойдёт…

Каждое утро – как наказание, каждый вечер –  как капкан.

И если раньше меня согревали хотя бы мечты о нём, то теперь даже они холодны, как мраморное надгробие. 

Но это ожидание – как сидеть на дне колодца, глядя вверх, зная, что верёвка не спустится. Я не знаю, когда это произойдёт…
Иногда мне кажется, что никогда. Что я застряла в этой бесконечной петле воспоминаний и боли, как в проклятом сне.
Все вокруг говорят: «время лечит».
Но, Господи, сколько же это “время”?
И если оно и лечит, то почему внутри всё ещё так рвётся, кровоточит, ноет и тянет?

Я скучаю по нему.
По себе – той, что была, когда он был рядом. По смеху, который теперь кажется чужим. По жизни, в которой я была не просто функцией, а чувствовала.
А сейчас –  пустота в форме человека. И эта пустота кричит его имя.”