Шашлык

Гриша-таксист, весь в полосатой майке и с пузом от пива, колдовал над мангалом. 
Соседи по даче собрались вокруг.
— Гриш, а секрет-то какой? — спросил Семеныч, отставной мент с подагрой.
— Да никаких секретов. Мясо хорошее взял.
— А лука зачем столько?
— Чтобы жена не приставала к готовке.
Нина Григорьевна, жена-кондитер с характером генерала, вынесла огурцы и помидоры.
— Мужики, салат делать будете или так пожрете?
— Нин, мы же не дикари, — смеялся Семеныч.
— Дикари, не дикари… А потом желудки болят.
Гриша переворачивал мясо, поплевывая на угли. Дым шел столбом.
— Слушайте, а может, водочки? — предложил Семеныч.
— Рано еще.
— Не рано, а в самый раз.
Через час все сидели за столом. 
Мясо таяло во рту.
Простое счастье деньгами не измерить.