Тапки мужа

Люся, 58 лет. Пышная, веселая.
Продавец в «Мире тканей».
Муж — водитель автобуса «Киев — Хмельницкий».
Ушел к кондукторше.
Тапки остались. Синие, с заломами.
Каждый вечер Люся мимо них — как мимо прошлого.
Иногда наступает. Специально.
В магазине — новый покупатель.
Молчит, выбирает шелк.
— Мамочке? — улыбается Люся.
— Нет. Подруге. Пока что.
Он ушел, оставив номер.
Люся записала ручкой на ценнике.
Тапки на следующее утро — в мусорник.
Купила себе новенькие шлепанцы.
Подарок от себя себе.
Но бирку пока отрезать не стала.