Первая ложь

Его звали Рустем.

Он работал в цеху по установке пластиковых окон. Простая работа, простая жизнь — но рядом с ним всё казалось каким-то… надёжным.

Настоящим.

И всё же Аня не могла быть с ним до конца честной.

Она стеснялась.

Своей жизни.
Своего дома.
Своей реальности.

Каждый вечер повторялся один и тот же ритуал.

Он провожал её.

Они медленно шли, не спеша прощаться, растягивая последние минуты вместе. Разговаривали, смеялись, иногда просто шли молча, держась за руки.

А потом она останавливалась у одного и того же дома.

— Я здесь живу, — говорила она, стараясь звучать спокойно.

Он кивал. Иногда целовал её на прощание. Иногда просто смотрел — долго, тепло.

Ждал, пока она зайдёт в подъезд.

И она заходила.

Считала до десяти.

Слушала, как затихают его шаги.

А потом…

Выходила.

И быстро, почти бегом, сворачивала за угол — к своему настоящему дому. К общежитию, серому, шумному, чужому.

Каждый раз сердце билось быстрее.

Каждый раз внутри что-то сжималось.

Но она продолжала.

Потому что боялась.

Боялась, что если он узнает —
всё это исчезнет.

Вся эта лёгкость.
Вся эта любовь.
Он сам.

Но…

Однажды всё пошло не так.

В тот вечер он задержался.

Аня, как обычно, зашла в «свой» подъезд. Постояла немного, прислушиваясь.

Тишина.

Она вышла с подъезда чужога дома и пошла в свое общежитие. В голове была только одна мысль что она уже устала врать.