Разница 7 лет

Они сблизились слишком быстро.

Словно знали друг друга давно — не дни, не недели, а годы.
Разговоры текли сами собой. Без пауз, без неловкости, без попыток казаться лучше.

С ним Аня вдруг стала другой.

Живой.

Она смеялась чаще, чем за последние несколько лет. Рассказывала то, о чём обычно молчала. И впервые не боялась, что её не поймут.

Ей было пятнадцать.
Ему — двадцать два.

Семь лет разницы.

Но для них это будто ничего не значило.

Они не обсуждали это. Не взвешивали. Не сомневались.

Просто… были рядом.

Он писал ей каждое утро.
Звонил ночью.
Слушал, когда она говорила, и даже когда молчала.

И Аня тонула в этом.

В его внимании.
В его голосе.
В ощущении, что она наконец-то кому-то нужна.

Они гуляли часами. Мост, набережная, пустые улицы. Иногда просто сидели рядом и молчали — и это молчание было тёплым, правильным.

С ним всё казалось простым.

Лёгким.

Как будто жизнь вдруг решила передохнуть и дать ей шанс.

И Аня поверила.

Поверила, что так теперь и будет.

Что это — настоящее.

Что это — навсегда.

Они влюбились.

Потерялись друг в друге настолько, что всё остальное стало неважным.
Проблемы, прошлое, страхи — всё будто осталось где-то далеко.

С ним она забывала, кто она без него.

И ей это нравилось.

Потому что рядом с ним
она была той, кем всегда хотела стать.

Любимой.