последняя правда

Ночью Елена не спала.

Она снова открыла дневник.

Перелистывала страницы, пока не заметила странность.

Между строками.

Слабые, почти невидимые следы чернил.

УФ-фонарик снова оказался в её руках.

Свет — и текст проявился.

Скрытая запись.

Рука матери.

«Если ты это читаешь — значит, я не успела. Восьмой был не предателем. Он пытался остановить остальных. Но они испугались. Его решили стереть. Имя, лицо, всё. Но он выжил.»

Дальше строки дрожали.

«Он придёт за списком. Не чтобы уничтожить… а чтобы закончить начатое.»

Последняя фраза:

«И он уже рядом.»

В этот момент в доме щёлкнул замок.

Елена подняла голову.

Шаги.

Медленные.

Уверенные.

Не скрывающиеся.

Алексей схватился за пистолет.

Дверь в кабинет открылась.

На пороге стоял мужчина.

Спокойный. Почти безэмоциональный.

— Добрый вечер, Елена Сергеевна, — сказал он.

— Кто вы? — тихо спросила она.

Он сделал шаг вперёд.

И ответил:

— Тот, кого вы забыли.Мужчина закрыл за собой дверь.

Без спешки. Без страха.

Он выглядел… обычным. Это и пугало сильнее всего.

— Вы искали меня, — спокойно сказал он.

Алексей сделал шаг вперёд, направляя на него пистолет:

— Стой. Ещё шаг — и я стреляю.

Мужчина даже не посмотрел на оружие.

Его взгляд был прикован к Елене.

— Ты похожа на неё, — тихо сказал он. — На Ирину.

Елена сжала пальцы.

— Вы знали мою мать?

— Лучше, чем ты думаешь.

Пауза.

— Я должен был умереть в 1942.

Тишина в комнате стала глухой.

— Это невозможно… — прошептала Елена.

— Конечно невозможно, — он слегка усмехнулся. — Но правда редко бывает удобной